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*Psicoanálisis*

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  Una vez hube cobrado el premio de la Once, aunque compartido con otras veinte personas y después de cobrarse Hacienda lo suyo, me quedó bastante cantidad, y yo, ya que siempre he tenido poco dinero, me consideraba rico; cada cual tiene una medida, yo en la mía me consideraba bastante rico, muy rico, para qué nos vamos a engañar.   Por eso y por mi forma de ver el mundo, quise saber sobre mí y me permití invitar, contratados, a cuatro especialistas, dos psiquiatras y dos psicólogos, dos hombres y dos mujeres, y les pedí que me analizaran.  En los cinco días que estuvimos en el Parador de Tortosa, respondí preguntas: hablé de mí, hablé de mi infancia, de mis amigos, de mis miedos, y de mis supuestas fortalezas y debilidades.  Tomé roles diferentes, teatralicé, y descubrí ante ellos qué quería en el futuro para mí y para los míos, para los amigos y los enemigos.    El último día se reunieron entre ellos y, yo marché a mi pueblo, que está cerquita, y volví a la tarde para oír los aná
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*El Bic y yo*

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  Hace unos meses, no había forma de entender mi letra. Ahora es entendible. No lo comprendo, a no ser que haya sido el boli Bic, el que haya dado limpieza, fijado y llenado de esplendor mi letra.  Sea como fuere, queda patente para mí, que no tengo que sacar, por el contexto, palabras que se habían tornado oscuras e indescifrables.  El Bic, es para mí una especie de medio de transmisión entre mis neuronas y lo que se lee que sale de ahí, a veces me sorprende.  Veo el bloc y veo el Bic a su lado,  y acuden a mi mente los pormenores de lo que pensé anoche, poco antes de dormir, ya en la cama, y que me dio pereza levantarme a apuntar para que no se me olvidara, no sea que por eso pierda el Nobel.   Para los que sabéis de esto, en mi caso, no es lo mismo escribir que grabar de voz en el teléfono o escribir en WhatsApp o Notas. Ni punto de comparación.  El Bic, el brazo, el hombro que me duele y las transmisiones que llegan desde el cerebro, llevando lo que ni yo mismo sé que vaya a e
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*La música de cada día*

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  Cada día, en cuanto me despierto, mi cabeza busca la primera música que quiero oír, y habitualmente, en el teléfono, la pongo porque ya la tengo guardada de antemano.   A rachas, como si fuera un estreno de temporada oigo diversas piezas, ahora es el turno de Concerto en E Minor OP 64 de Mendelssohn, interpretada por Hilary Hahn o por Anna-Sophie Mutter, pongo el nombre de las solistas, porque cada cual pone su alma y hace que la suavidad, se acentúe o que prime la fuerza.   Conocer el contexto histórico en el que ocurrió el nacimiento de la obra, la posición social del compositor, las influencias de las músicas de los autores que le procedieron, las cuestiones técnicas de la composición y a quién estaba dirigida la obra, hacen que cada pieza sea única y exclusiva.   Después de leer los tres folios del análisis y las instrucciones desde la dirección y ver que se programa hasta la fuerza de acometer del arco y la posición de la mano, hace que esta y después otras piezas, las oiga c
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*Testamento ológrafo XVI*

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  El domingo lo he pasado en casa, tomando un baño relajante y repasando todo lo sucedido ayer. Fue un sábado muy trabajado, tengo una sensación entre complacencia e inquietud.   A las 7:00 de la tarde me ha llamado María José, me dice que Lola ha muerto, y que ella no ha podido ir a la clínica veterinaria, no ha querido.   Me pregunta si puedo ir a su casa. Le he dicho que sí, rápidamente, recordando la noche anterior… No puedo menos que consolarla en su separación de Lola.   Antes de llegar a su casa pasé por la floristería para comprar una planta. En la tienda que está al lado veo un conjunto de lencería y lo compro, porque el día anterior le rompí, sin querer, el pantaloncito del pijama, que era precioso. Lo he escogido, poniendo las manos en posición de coger su cuerpo; espero acertar la talla. ¡Hay que ver cuánto cuesta tan poca tela! Pero vale la pena. Cuando llego a la casa, se nota que ha estado llorando, aunque luce con un color sonrosado como la cara de la Joven de la Per
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*Testamento ológrafo XV*

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  Aunque suene raro, porque suena raro, hemos tenido alegría al reencontrarnos de nuevo, de broma, pero ha pasado casi un mes, a mí se me ha hecho corta la aventura, ha habido momentos de tensión, de adrenalina pura; al ir cada uno por su cuenta, a poco que nos haya pasado a cada uno, son tres historias bastante vivas.   Por el momento estamos bien y ya en casa, cada uno con su dinero y su salud. Para celebrar el acontecimiento hacemos una paella, de las de siempre. Pepe es el más indicado y el mejor cocinero, maniático del reloj y de la calidad de los productos. Tiene que haber de todo, pollo, conejo, pato, caracoles, ferraura, judías frescas, tomate, alcachofa, azafrán, aceite del bueno, bueno… Y el tamaño de la paella, como somos tres, tiene que ser paella para 10, para que salga de dedito de hondo. El caso es que ha valido la pena, después de comer internacionalmente, lo de aquí sabe mejor. No hay punto de comparación. En la sobremesa se cuentan los aspectos más relevantes de esto
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*Volar*

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  He visto de cerca la cabina del 787, y te juro que si eso lo veo yo a los 16 años, difícilmente no hubiera sido piloto. Es que me he enamorado. Ahí, delante de esos mandos y llevando una media de 280 pasajeros, hubiera perdido la noción del tiempo. Es el imperio de los sentidos transformado en máquina; tengo la sensación de máximo poderío, con la precisión de un reloj suizo.   Piloto. Eso me hubiera gustado ser. Lo único que me hubiera parado, pero lo hubiera superado, sería llevar uniforme. A estas alturas ya tendría todas esas barras doradas que caben en la chaqueta, esos galones que se llevan en la galonera, en los hombros, y que te dicen el rango y la experiencia que tiene quien los lleva. Hay cuatro galones, el cuarto con una estrella es el máximo. Comandante instructor.   Cuando te cruces conmigo, si ocurriera, en el aeropuerto, con toda esa parafernalia y la gorra y las gafas de sol, no me saludes militarmente, yo estoy vocacionalmente a tu servicio. Una vocación tardía, per
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*Tiempo perdido*

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 ¡ Qué más quisiera yo que comprender todo lo que hasta ahora no he sabido, ni podido, digerir, unas veces por no estar atento, otras, por estar ausente, otras, por estar jugando a juegos intrascendentes, creyendo que sabía lo que no sabía y dando importancia a lo que no la tenía!  Me parecía que las cosas me ocurrían, como por casualidad, como en El Extranjero de Camus, le ocurría al protagonista, y yo lo aceptaba todo con una fría indiferencia, igual o parecido modo al de la novela.  Después, con el tiempo, leyendo sobre el absurdismo no me gustó el tema. Yo prefería el existencialismo, aunque resistiendo, buscando la verdad, mi verdad, y la justicia, una muy justa, sin desesperación, con tranquilidad.  En frase de Camús, puede que yo no estuviera seguro de lo que realmente me interesaba, pero estaba absolutamente seguro de lo que no.    Pienso que, dado que, todos vamos a morir, el cuándo y el cómo no importan demasiado, aunque mientras tanto, no se demuestre la hipótesis de Rie
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*Mestre arrosser*

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 Cada lloc té la seva cuina pròpia que passa de mares a filles i fills, cada poble, per petit que siga té la seva especialitat, la cuina autòctona a cada racó on vages pot ser una veritable meravella, alguns plats arriben a fama internacional. Viatjant, de taula a taula, tenim cultura per avorrir, després hi haurà plats que ens agraden més que altres, però tots tenen el seu sentit peculiar. Cuineres i cuiners hi ha per tot arreu i alguns ens ensenyen els seus secrets, guardats generació rere generació.  Aquí en aquesta zona que és lloc d'arrossos, hi ha savis mestres arrossers, però jo, que he cuinat molt, tinc el secret per antonomàsia perquè l'arròs estiga perfecte i quede al punt proper a la glòria, aquest secret és que cuine algú que sàpiga. No puc contar res mes perquè vaig a menjar un plat d’arros que va sobrar de la paella d’ahir. *B.M.*
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*Día del migrante*

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 El idiota considera falso todo lo que no es capaz de comprender, esto decía Tomás de Aquino, en sus enseñanzas, en su siglo. Tal parece que la Iglesia Católica no aceptaba las teorías de Copérnico, porque chocaban con la idea que describía la Biblia, de que era el Sol el que rotaba alrededor de La Tierra.  De este modo, Tomás, llamaba idiota al Conclave entero.  No solo Copérnico fue el afectado, lo fueron un sinfín de científicos en la historia. Una larga lista:  Sócrates condenado a muerte, bebiendo cicuta por, supuestamente, corromper a los jóvenes.  Giordano Bruno fue quemado en la hoguera por apoyar a Copérnico.  Galileo Galilei fue arrestado de por vida por sus descubrimientos astronómicos.  Miguel Servet fue quemado porque rechazaba la doctrina de la Trinidad.  Hoy en día con los avances científicos, y la iglesia centrada en su código canónico, los siete libritos que manejan, no se atreven a enfrentar a la ciencia y se ocupan de teorizar sobre todo, sin solucionar nada.  Mucha
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*Sant Jordi*

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  -Buenas tardes, ¿está San Jorge? -Buenas tardes, sí, si está, ¿de parte de quién?  -Él no me conoce, pero quisiera hablar con él. Es un asunto particular sobre su niñez, por si quiere atenderme y también es una pregunta sobre mi país.   -Es que él está en los establos tratando de incubar unos huevos, ahora le llamo. Por cierto, ¿habla usted inglés, antiguo o catalán?   -Hablo catalán, ¿por qué lo pregunta?  -Es que Sant Jordi o Saint George, solo habla esos dos idiomas y si no le hablan en esos dos, no contesta.  -Ah, pues sí, hablo catalán, de la parte de Tarragona. -Ahora, cuando salga, si sale, no le diga Sant ni Saint, no le gusta nada.  -Vale, espero, a ver si hay suerte…   Al cabo de 20 minutos, aparece Sant Jordi.   -Good afternoon, bona tarda…   -Bona tarda. Que si le acudeix, Bon home…  -Es que estèm en un impass a Catalunya y vullguera el seu consell, si’s plau.   -Digui’m.  -Sens’ànim d’ofendre ¿lo del drac es de veres?  -¡No siguis poca solta! ¿Tú qué creus? 
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